Читала тут одно произведение... У меня тряслись поджилки... Выложу кусочек, судите сами:
"Мы все периодически думаем о смерти. Да чего греха таить, мы часто о ней думаем. Мысль о ее неизбежности либо дарит тебе ощущение полета, наполняя смыслом каждый день, либо уверяет в том, что ты – одна сплошная абсурдность. Философы, уверенные в том, что мы лишь случайные гости здесь, отчасти правы. Однако... все дело в том, что смерть явление отнюдь не физиологическое. Мы умираем каждый день, заглядывая кому-то в глаза, дотрагиваясь до чьей-то руки. Мы умираем от случайно брошенных жестоких фраз, одиночества, безразличия. Мы умираем от страха, разочарования, усталости и отчаяния. Мы умирали не раз и не раз умрем, нужно лишь найти еще один повод. А я... просто так было нужно. Кому – слишком сложный вопрос, и сама ОНА не в силах ответить на него. Мне ли решать?
Люди, обожающие сценарии, почти всегда думают, что смерть эстетична. Они представляют безвольно упавшую изящную руку, или чуть опущенные ресницы, или эффектно разметавшиеся волосы... Одухотворенные лица друзей, убитых горем, красивые слова, призванные подчеркнуть всю значимость и глубину события... Сломленных чувством вины врагов, внезапно осознавших, насколько их собственное существование ничтожно... И в этом, простите, суть явления? Только не для меня! ОНА слишком идеальна, чтобы прельститься дешевым пафосом... Была слишком идеальна. Тире между датой рождения и датой смерти, начертанными на ледяном граните, у всех одинаковой длины. И, хотя смерть – великий уравнитель, смысл был в чем-то другом... Совсем другом."